Better I were
distract: So should my thoughts be severed from my griefs.
Così
esclama Gloucester davanti alla follia di re Lear… Per separarci dalle nostre
pene, la nostra ultima risorsa è il delirio; sottoposti ai suoi traviamenti,
non incontriamo più le nostre afflizioni: paralleli ai nostri dolori e al
margine delle nostre tristezze, noi vaneggiamo in una tenebra salutare. Quando
si esecra quella scabbia che si chiama vita, e si è stanchi dei pruriti della
durata, la sicurezza del folle in mezzo alle sue angustie diventa una
tentazione e un modello: che una sorte benigna ci dispensi dalla nostra
ragione! Non c’è via d’uscita finché l’intelletto rimane attento ai moti del
cuore, finché non se ne disabitua! Io aspiro alle notti dell’idiota, alle sue
sofferenze minerali, alla fortuna di gemere con indifferenza come se si
trattasse dei gemiti di un altro, a un calvario in cui si è estranei a sé, in
cui le proprie grida vengono da altrove, a un inferno anonimo nel quale si danza
e si ghigna distruggendosi. Vivere e morire in terza persona, esiliarmi in me
stesso, dissociarmi dal mio nome, distolto per sempre da quello che fui;
attingere infine - dato che la vita è tollerabile solo a questo prezzo - la
saggezza della demenza…
E.C.
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